Поэты

Я честно признаюсь, я вовсе не поэт:
Стихи писать – не каждого призванье!
Но эти строки появляются на свет
В моём безумном на судьбу восстанье.

Поэты – мастера, они живут стихом,
И было б святотатством и обманом,
Сравнить мою клавиатуру с их пером,
Чернила их сравнить с моим экраном.

Подобные огню, пронзающему тьму,
Поэты свои души изливают,
Открыты настежь человечеству всему,
Избытку чувств в них места не хватает.

Подобные орлам, парящим на ветру,
И нету на земле такой картины,
Которая не покорялась их перу,
Когда к ним свыше вдохновенье хлынет.

Подобные богам, живущим в облаках,
Они людьми как пешками играют:
Им образ создают, их обращают в прах,
Мечты влагают, судьбы разбивают.

Я написал, как мог: Я вовсе не поэт...
Любителя, как я, не судят строго!
Но эти строчки появляются на свет,
А пара килобайт -- не очень много.